II. из остатков прозы
музыка: #IAMALONE

_____

длинные кофты, под ними ссадины ещё длинее,
моя жизнь не вышла идеалом, хоть её делал под линейку,
пока каждый вопит, о том, какой он музыкант, я делал музыку,
пока за кредо жопу рвут, становятся абузой ей.

я погибал, тонул в этих нотах, что не лягут на лад,
пытался делать дальше, ищя в глубинках талант,
4 угла, 1 окно и куча помятых листов,
я заебался нажимать то на play, то на бит стоп.

устал искать смысл писать музыку под дешёвые шрамы,
понял, что лечу в никуда, как тот воздушный шарик,
я умирал, вставал и бился, чтобы сдохнуть снова,
преобразуешь смысл в строки? я боли в стоны.

жаль мир меня скомкал, сломал, как соломку,
но я буду вечно молод, как кто-то из комсомолов,
но и как буба тоже вечно пьяным я буду,
чтоб гореть, как феникс и пробуждаться — Будда.

_____

моя проза — мои слёзы и остаток жизни,
мои чувства не используй, лучше выкинь,
вы мой мир замыкали, не давая прохода,
мне за глаза кричали все: "стиль твой ещё недокован".

_____

я расчерчивал линии жизни лезвием по рукам,
мне не нужны вы. вы сами лезли на оскал,
как в тисках зажат, но как мне выйти?
к такой жизни мне не подобрать вам колонтитул.

тут поголовно клоны типов, кровных типо,
но, если говоря на деле я сгорю ифритом, погодите,
как вылечить те раны, что за моим ником?
они на веки скрыты и мне наверное стыдно.

а мне тут день за днём тонуть не выходя из круга,
меня зажали тут, замкнули, блядь, испугом,
ведь полотно уже не вытерпит истерик психопата,
готов драться до финала, ведь мой стих — атака.

я не стиль — новатор, но мой шрифт накатан,
за штрихом штрих наплакал, я лишь миф однако,
забытым стану, словно споров тонны, скоро,
мой мир замкнули, теперь он — цирк уродов.