Под занавес лета, 

 Когда уже песенка августа спета. 

 И, кажется, выпадет решкой 

 Вечернего солнца монета. 

 Вдруг вспыхивает 

 Семидневное бабье лето, 

 Как семь сердоликов сентябрьского браслета.

 Хохочет крылатый

 Мальчонка с колчаном и тоненьким луком,

 Рискуя однажды свалиться

 С потешного велосипеда.

 Он стрелами женщин

 Пронзает, как будто опилочных кукол.

 Пернатые стрелы - отрава, известно поэтам.

 Наглец белокрылый -

 Он жертвы не ждет и не ищет объекта.

 Что юная школьница, что инженер,

 Что жена страхагента.

 Без промаха бьет.

 И его откровенное кредо -

 Всех, кто не подходит под занавес жизни, -

 Под занавес лета.

 Чего не сумела весна - 

 Совершит бабье лето. 

 На счастье нет вето. Так выдумано - ля вита. 

 Что нашей судьбы мы не можем 

 предвидеть кульбита, 

 Но ты вдруг вплела в свои волосы белую ленту. 

 Под занавес лета

 Сентябрь листопадом наполнит кисеты.

 И клин лебединый, сквози сеть паутины

 За облако метит.

 Понятней душа и осыпана звоном бригета

 Земля, на которой мерцает таинственным светом:

 Художник с певицей,

 Студентка в обьятьях студента.

 Кассирша с таксистом,

 Трубач и солистка балета.

 Все, кто наповал вновь стрелой возрожденья пробиты.

 Одной на двоих,

 Словно Мастер и Маргарита.