Любовь припечет снег, завьюжит печаль.

Забыть невозможно. Страсть смыслу не служит.

Как в теплое тело старательно - сталь,

Истерика памяти душу задушит.

Запиленным полем, задавленным дёрном,

Асфальтовым альтом, литаврами фар

Подальше по далям, походкою тёртой,

Тащить за плечами печали - твой дар.

Пиковая дама, клинок в черном сердце.

Мой крест, моя точка и мой страшный суд.

С полвека до веры закончились рельсы.

С полвека надежды меня там не ждут.

Ты помнишь, мы жили, как дети на небе,

Друг в друга вмещая вселенную всю.

А ночи и дни, как побочные тени,

Ломались на доли под словом “люблю”.

Мне лень вспоминать, кто подумал о плене,

Коль в зеркале взоров теперь не вдвоем.

Вино забродившее бродит по вене,

Меня выжигая в тень желчи огнем.

Экспресс косяками, кругами, с друзьями,

Забытыми битвами быта - в ботву!

Я дни календарные ставлю крестами.

Нелепыми цифрами боль хороню.

Тоска сердце точит, как тучи на солнце,

Как осень, что тенью прикончила день.

Мне колят глаза “мать-и-мачехи” кольца,

Венец, что принес тебе месяц, надень.

Я ночью рождаюсь, в час точки отсчета.

С рассветом - распятье, падение в ад.

Забыться до будущей ночи - забота,

С мечтою о жизни, с шагами назад.

Из сна вынося образ резкий, до крика,

Печаль превращается в лезвия флаг.

Бегу в переход от весеннего блика.

Бегу в паранойю, в болезни, в кабак.

Я вырвал в истерике провода сплетен.

Грусть - корни мои стоят без воды.

Грусть - ветви мои ветром спутаны в сети.

И слезы от дыма - от жженой листвы.

На озере розовом вырежу звездами

Я милое имя на всех языках.

Чтоб грезы мои, тебе в небе грозами

Напомнили наш первый грех, первый страх.

Кровавый рассвет воскресит краски радостно

Подобием смерти, разума спазмами.

И стрелами солнце отправит безжалостно

Отсутствие знания в область маразма.

Вживаясь по памяти в бред жизнью прошлою,

Когда в счастье жаром, как Феникс, гореть,

Что доза, где больше, чем страшно положено,

Улиткой по лезвию лесть через смерть.

Тоска, что казнит без суда, шутя душит.

Меня слушал ветер, а дождь вытер нож.

Уже раскидав на кусочки по лужам,

Ничто гонит в прах. Во спасение ложь.

Тоска ведет счет не днями и цифрами,

Не тылом бутылок, постылых, пустых,

Не химией слез, не слепыми молитвами.

Тоска - роды правды, что втиснута в стих