Шпала

Чего-то хочется, а непонятно, чего.
И в этом чём у меня весь живот.
Ни для кого я делаю это всё.
Это не дело. Это моя ось.

Знаки бывают и без значения.
Они свободны, как частая рыба язь.
Не надо меня приделывать никуда.
Не вынуть занозу, не отсеча уда.
В организме моём вырабатывается ерунда.

Но хотя я не знаю, с чего начать
И сам назреваю, как речевой чих,
На плечах моих шпала. Она нужна.
Без неё моя страна как одна ножна 
Без другой ножны — и меч не вложить.
И девы в свинцовых джинсах боятся рожать.
И мутно лицо прогресса, и дух времени худ, как жердь.

Всё моё — вариации на тему типа
«Всё плохо лпдкти лтыбр, а теперь гляди, по-
лучше, хотя погляди получше.
Что такое случайность. Если не алчность
Небытия до формы, пусть даже формы кучи?».

Негусто для смысла жизни, даже
Не повод для выделения гранта.
Но мой сосед испытывает жажду,
Вымирая в деревне Роган.
Понимание случайности его насытит,
Шпалой он укрепит порог.
Поэзия — это окольный путь в истину,
Впрочем, тоже проходящий через сердце, живот и мозг.
А он отдаст Богу душу, минуя морг.