На столе лежит белый листок.
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить.

Он может был быть белым.
И на худой конец красным.
Он может был быть хрупким,
Домашним, ручным и прекрасным.

Ночь. Настал ветер
И семя унёс за ограду.
Не будет он больше светел,
И только жизнь ему рада.

Стоит цветок,
Стоит как стена из базальта.
Никто не поймет
Всех этих даров на асфальте...

На столе лежит белый листок
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить...