Осень, время депрессий.
Время альбомов.
Все пишут грустные песни.
Рэперы, как вы все бесите.

Ваш голос не спасает компресcия
И автотюн.
Вы - грешники. 2pac вас не впустит
В свою банду в раю.

Вы пишите бред естественно.
У микрофона ваши слова превращаются в месиво.
Песня, лейся. А мой соперник воет по круче Фаринели. Жалко, этому толпа не верит.
Фишер, убейся.

Здравствуйте, мистер, главное - быть оптимистом.
Сладкая оболочка торта окажется кислой.
А за нее через секс нужно пробиться.
С мамкой твоей, шутка, с жизнью.

У меня в паре взрослый пацан.
Но своим пением стрёмным
Он просто себя обоссал.
Это не телка - коза, это ты, когда потел на ней, стонал, как лось, пришлось заняться проделками.

Ты не рэпер - подделка, и ты на столько стар, пора завязывать, Фишер,
Ведь ты не Тони Старк.
И весь твой рэп насмарку.
Может, ты в сексе star.
Но тут схватил под сраку.
Все по местам.

Допустим, ты достоин больше.
Но в курсе, что нас с тобой
Никогда находили в капусте.
Одинаковый мир, но кому-то брусья.
А кто-то сорвет возле дома зеленый кустик,
И, может, больше нас никогда не отпустит.
А её запах однажды станет важнее тусы.

Торт - жизнь, необязательно вкусный.
И мы набираем вес, в поисках той самой музы.

И нас ведут по самым грязным мусоркам.
В конце посмотрим, кто выбрал лучше тропу.
Ты - мельник, охотник или музыкант.
Главное - не ври себе самому.

И самодур потратит мамину зарплату.
На ту, что взамен не даст ничего.
Ведь если любит, и топлива не надо,
Чтоб двигались сердца в такт,
И стал ваш общим итог.

Вся наша жизнь разложилась в три этапа: секс, ложь, праздничный торт.
И вроде больше нам ничего не надо:
Секс, ложь, праздничный торт.
И за кем будет правда, узнаем в конце этой пьесы, в ожидании антракта.
В свои сказки уходят принцы, принцессы.