Ключ на столе. Пока ты спишь - я вновь уйду,
Я попрощаюсь, только в мыслях, на мосту.
Ночного соула тембр - это Эрика Баду,
Ответить просит: "What ya gonna do?"

Не думай, правда, полюбила я наш дом,
Но вот Библия не приветствует Соддом,
И говорит: "Беги, и не жалей о том,
Без дрожи в голосе, не повышая тон,
Ведь это - самый низ, из всех возможных дон"...

Ищи свой рай, пусть за стойкой барной
В чайных, в лицах, в нелюбимом парке,
"Будь благодарен, - внезапно выдаст бармен,
Что все прошло без суицидов парных"

Но только взгляд без радости, потухший,
И хочешь врезать каждому, кто лезет в душу,
И кофе горче в чашке, крепче, гуще.
Я ненавижу этот бред в себе, не слушай.

Но что-то тянет вниз, и тянет нас к истокам,
Как в кровь холодный бриз, как под ногами стекла,
Ключ со стола, разглядываю профиль.
"Вставай, ведь утро. Я заварила кофе"