Мой милый Августин, ты говорил, все проходит, и верно,
все отступило, но тут, на границе - мгла,
миль на пятнадцать кругом ни одной таверны,
сторожевые костры и стынущая зола.

Мы здесь последним и самым далеким отрядом,
строй отрабатываем, примкнули штыки,
но только выйдешь в дозор - а мгла-то вот она, рядом,
ходит по кругу, отламывает куски,

смотрит пустым зрачком - что здесь у нас такое?
Здесь оборона и вечно копают рвы.
Здесь, на границе, ветер и нет никакого покоя.
Не разговаривай с мертвыми, если они мертвы.

Мой милый Августин, я напишу непременно и скоро,
только чернил не достать, да и где тут писать отчет?
миль на пятнадцать кругом лишь огни дозора,
Мой милый Августин, все непременно пройдет,

Вот и проходит. Глядим в небеса на рассвете,
Гасим огни и вдыхаем тревожную гарь.
Где-то вдали в потускневшем пронзительном лете
Падают яблоки. Так наступает сентябрь,
Мой милый Августин.