BLACK – Черно-белая  фотография

Мурашки по коже,
Болит голова,
Поднялась температура.
Ком где-то в середине горла.
Грустная музыка делает тишину еще тише.
Боюсь карандаш не выдержит
Орудую им словно скальпель,
По бумаге, или же по мне режет.
Все исходит от органа качающего кровь.
Пульс веска, удар вновь и вновь.
Воспоминания о прошлом, черты лица.
Зачем узнал тебя?
Зачем умирал день ото дня?

Зачем билета два на седьмое небо.
Все на двоих поделить, счастье разделить.
Один был надо, путевка в девять кругов ада.
И осталась без мох цветов алых,
Без моих теплых слов.

Грустный взгляд с одной стороны,
Безразличный с другой.
Гаснут огни,
Свечи забыты на жарком морозе.
Я там где-то с ними замерзаю.
Почему я не с тобой не понимаю.
А знаешь что самое страшное?
То что никогда не найду другую,
Такую как ты.
Казалось бы таких миллионы,
А на самом деле ты не такая.
По особенному красивая,
Какая-то не Земная,
Будто пришла из рая.
Для моих ушей была музыка
Выслушивать тонны твоего вранья,
Или читать в сообщении.
Почему же тогда не я твоя каменная стена ?
Эта боль дает силы 
Встречать свет следующего дня.
Правит бал тоска,
Спасает окружающих веселая маска.
Кружатся в воздухе ароматы костра.
Это догорают чувства.
Между нами огромная стена.
Из кирпича, или расстояния.
От боли как волк вою в постели.
Лужи в городе – людские слезы.
Парни вообще не плачут,
За нас все делает небо.
Сушит холодные лужи жара.
Нет в те моменты ничего жарче холодного душа.
Душит забытая любовь.
Надеюсь не увижу тебя больше выпускница.

Зачем билета два на седьмое небо.
Все на двоих поделить, счастье разделить.
Один был надо, путевка в девять кругов ада.
И осталась без мох цветов алых,
Без моих теплых слов.

Не хватает семи нот, душа моя блокнот.
Кто сжег наши мосты, не я уж точно.
Я бы через них переправлял цветы,
Пел бы песни о любви.
Может это ты ?
Нет, это общество.
Растащили кирпичи, все себе,
Нам не оставили,
Будто забыли, 
Будто бы мы им чужие,
Будто слишком сложные, или простые.
Грусть в объятиях с радостью
Водой будут осушены,
Останется мул наполненный потерянными вещами.
И я б туда кинул дорогое самое.
Лучше бы тебя не видел наяву,
А в темноту ночную, что бы проснутся днем,
Понять что это был всего лишь сон.
Не носить мне корон, не нужно этого,
Ведь не потребность поэта.
Не уверенная ходьба,
Немного напряжения ударом в молнию,
Не решаются дела.
Виной тому она – черно-белая фотография.