Прочь от всех по талому льду,
Повинуясь зову тоски,
Берегом великой реки
Я навстречу солнцу бреду.
Стылый ветер дышит в лицо.
Я не верю знакам и снам.
Это просто снова весна -
Время беспокойных творцов.

Время называть имена,
Мир будить от зимнего сна.

В чаше снова яд серебра.
Птица-пламя рвётся в руках.
Я назад листаю века,
Чтобы одолеть глупый страх.
В переливах призрачных строк
Я боюсь увидеть ответ:
Трижды по одиннадцать лет
Проживёт безумный пророк.

Бледный бес трясёт за плечо -
В этой сказке ты ни при чём!

Моя смерть ещё подождёт,
Впереди лишь песни и сны.
Слезы на щеке не видны,
Если плакать вместе с дождём.
Сколько нас осталось в миру -
Бредящих пройти через грань?
В час, когда устану от ран,
Кто подхватит знамя из рук?

Не спеши ответить мне "Да".
Быть безумным - это беда.