От разочарований не прививают, люди людей убивают впритык.
И я убивала. Как одна из них, издавая рык.
Я же предупредила Бога.
Я же постоянно просила, чтобы не болело и прошло.
Только очень долго проходило.

И как потом верить, во что бы то ни было.
Помечать на руке крестиком,
чтобы не забыть забывать.
Не в том месте, не тот город.
Все лица слились воедино.
Изжили себя.

В данном контексте жизни,
Было бы глупо закрывать свои двери наглухо.
Или даже засыпать с тобой в обнимку,
Ночью – ты один,
а днем приходится узнавать по снимкам.

Не смотри на морщины, не заглядывай людям в лица.
С ними можно слиться.
Я же просила. Тебя и Бога. Чтобы перестало биться.
Сложно книгу открывать сразу на всех страницах.
Имея всего десять пальцев.

И как потом верить, чему будешь рад?
Ты вычеркиваешь меня из всех списков.
Я вне состава любой из твоих палат.
У тебя свои тональности, свой лад. Так проще, когда один.
Да, безусловно, легче - вписывать круг в квадрат.

Только мы снова на одних остановках.
В одних поездах.
И души друг друга до сих пор обживаем.
И, кажется, Бог нас благословляет.
Но, как-то убого для Бога.