Я в кризисе. Душа нема.
Ни дня без строчки друг мой точит.
А у меня - ни дней ни строчек.
Поля мои в такой глуши,
Погашены мои заводы,
И безработица души зияет страшною зевотой.
И мой критический истец в статье напишет,
Что окрысясь, в безкризиснейшей из систем
Один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
Хорош костюм, да не по росту. 
Внутри все ясно и вокруг, но не поется.
Я деградирую в любви, 
Дружу с оторвою трактирной.
Не деградируете вы, Я - деградирую.
Был крепок стих как рафинад, 
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать, не получается...

Чужая птица издали простонет перелетным горем,
Умеют хором журавли, но лебедь не умеет хором.
О чем, мой серый, на ветру ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу, я деградирую.
Семь поэтических томов в стране выходит ежесуточно,
А я от друзей и городов бегу как бешеная сука.
В похолодавшие леса и онемевшие рассветы, 
Где деградирует весна на тайном переломе к лету.
Но верю я, моя родня - 2717 поэтов нашей федерации
Стихи напишут за меня. Они не знают деградации...