Пишутся стихи про дождь и город.
Про людей, ушедших в зазеркалье,
Каждый из которых был так дорог...
Про мгновенья слов, часы молчанья...

Снова разделяют километры,
В память, боль и чувства между нами
Холодом полуночного ветра,
Плитами надгробными врастая.

Кто ты, друг? А может, это снится?..
Я опять заламываю руки -
Слишком страшно мне опять открыться,
Чтобы вновь предать себя разлуке.

Я читаю мысли по бумажкам,
Истребляя пошлость и коварство.
Я волшебник... Только это тяжко.
Жизнь - она не сказочное царство.

...Где-то в голове шумят планеты,
Бьют колокола и ветер свищет.
Я уже не помню, кто ты, где ты...
Были ль мы... добрее... ближе... чище...

Дождь шуршаще мнёт сухие листья.
Мы уже не те, что были прежде.
И сгорают порванные письма
В пламени несбывшейся надежды.