Мое горло режет ножом.
Мое горло рвет на части.
Я зимой нараспашку - пижон.
Но ведь именно в этом счастье.

Оно именно в этот моменте.
Когда каждое слово - боль.
Когда все в своем истинном цвете.
И не можешь не быть собой.

Когда утро дает отмашку.
Для рывка, для нового боя.
И после первой утренний чашки.
Боль опять нахлынет прибоем.

А лечиться, совсем не хочется.
Вроде с горлом больным живее.
И стакан снова выпит до чиста.
В голове мыслей целый веер.

К врачам меня, я прошу не надо.
Я не я после этих коек.
Не жить, не дышать, пить яды.
Ну а после жить лишь в покое.

Не по мне вечная тишина.
Не по мне постоянные ванны.
Я хочу пошуметь сполна.
По дорогам неделями грязным.

А ведь просто болит горло.
Я немного просто болею.
Но застои все в творчестве стерло.
Да и строки стали добрее.