Мне любви бы такой, чтоб просто.
Никому не достать руками.
Чтоб если порознь в тостах.
Не корить ее в разных гранях.

И меня не тянуло ночью.
В кабаки из кровати нагретой.
В тот притон, где среди прочего.
Почему то прослыл поэтом.

Мне не нужно великих чувств.
Что описаны в этих книгах.
Лишь бы только внутри не пуст.
Вкус, ища хоть в черствых ковригах.

Суть, ища хоть в грязных интригах.
Хоть опять с синяками по ребрам.
Но для этой любви достойно.
Буду я беречь свою морду.

Говорят, что я обречен.
И ищу далеко уж не первый.
Ну и что, друг подставь плече.
Может вместе найдем, ее, стерву.

Мы на этих дорого с тобой.
И вдвоем были, и не вместе.
Помнишь, слушали прибой.
И потом описали в песне.

А быть может и вовсе не надо?
Не любви, не чего-то похожего.
Если нам так дорога рада.
Ну а ветер ласкает кожу.