Он творил по ночам и с демками все лейблы обегал - 
Перезвонить обещали, но телефон его нем был;
Молчал, как дорожка, на которой нажали mute.
Высокий IQ мешал крикнуть [bad word] you!
И уйти, хлопнув дверью, домой,
В редактор и - снова такты, аккорды, диезы, бемоли.
Залил в инет пару тем - критики хотел,
Жёсткой, как терабайт порнухи у него на винте.
Он считал: "Обратная связь - это стерео-взгляд
С её помощью я увижу огрехи, изъяны,
И может, мне объяснят, почему мои треки не колбасят, не качают,
И так мутно и тихо звучат?"

Он похоронил талант в книгах,
Музыкант из него не вышел.
Обречён кривые бэки двигать,
Автотюном поднимать их выше.
Индикаторы шевелятся, значит,
Он сведение ещё не закончил.
Долгожданный родится миксдаун
Глубокой ночью.

Звукачи на форуме не скупились на комментарии:
"Дисторшн на мастер - парень, ты точно опасен!"
И среди Фпоезгов, RTFM'ов и прочего мата
Он вежливо спрашивал про совместимость с моноформатом.
Пока спецы спорили, лучше Кубейс или Фрукт,
Пока их модеры банили за тупость и флуд,
Забыв о музыке, сутулясь за компом ночами,
Он до утра листал книги, матчасть изучая.
Его давила депрессия,
Но он забывал о ней в мануалах плагинов и статьях о компрессорах.
"Совершенству нет предела, - гласила матчасть, -
Нельзя закончить сводить - можно лишь перестать;"
Пространство мозга заполнялось, как спектр частот;
Муза пыталась влиться, он свести её не смог -
Не осталось места в финальном миксе его мыслей...
Он выделил её, нажал delete и совершил убийство!

И похоронил талант в книгах,
Музыкант из него не вышел.
Обречён кривые бэки двигать,
Автотюном поднимать их выше.
Индикаторы шевелятся, значит,
Он сведение ещё не закончил.
Долгожданный родится миксдаун
Глубокой ночью.

За измену музе с пакетом от Вавесов
Мозг нашёл лишний навык и от таланта избавился.
Ведь он преступил грань, хоть и по незнанию,
Но последнее не освобождает от наказания.
Не повезло: чистый проект отныне - чистое зло.
Он себя чувствовал сломанным, и чувство росло.
Спина чесалась, неудобный стул, у кота лишай -
Ну вы знаете, что обычно танцорам мешает.
Пять лет и - ни ноты... Он вернулся на форум,
Где в сарказме над нубами, пустых разговорах
На тему "Как из песни вырезать голос?"
Нашёл утешение, став звукачом, и закончил поиск.

Я видел сотни их на форумах... Я продолжал искать,
Ведь если моя жизнь - симфония, то я её звукач,
И мне решать что сделать громче, что убрать на задний план.
Я лишь боюсь проснуться ночью и понять, что свой талант...

Я похоронил в книгах,
Музыкант из меня не вышел.
Обречён кривые бэки двигать,
Автотюном поднимать их выше.
Индикаторы шевелятся, значит,
Я сведение ещё не закончил.
Долгожданный родится миксдаун
Глубокой ночью.