Срывая голос до хрипа, сбивая капли дождя,
С чёрных веток листву уронил уходя.
Это был только сон, её замкнутый круг –
Он был дорог и близок, не больше чем друг.
Просто тот человек, который ранней весной,
Растопил в сердце лёд, принёс лето с собой.
Осень жёлтой метлой выметает его
Из её головы, и уже ничего…

Не осталось совсем, не осталось подруг,
Не осталось ни боли, ни любви, ни разлук.
Не осталось тоски, дрожь ударит в виски,
Листья желтые ноги одевают в пески.
Она так любит маски. В этой сумрачной сказке
Её стоны близки к переменчивым краскам
Купола небосклона. А вокруг только клоны,
Только тени его. Улицы из бетона.
Она курит так часто, дым её обнимает,
В голове мысли те, что только дождь понимает
Что только летом растают. Не хватает порыва,
Да и воздуха в крыльях для подъема. Игриво…

Срывая голос до хрипа, сбивая капли дождя,
С чёрных веток листву уронил уходя.
Это был только сон, её замкнутый круг –
Он был дорог и близок, не больше чем друг.
Просто тот человек, который ранней весной,
Растопил в сердце лёд, принёс лето с собой.
Осень жёлтой метлой выметает его
Из её головы, и уже ничего…

Ей, по сути, не важно, откуда только взялась
Воля к жизни – то плюс, то раздоры и грязь.
Пролетают минуты. Среди каменных стен
Она хотела тепла и так ждала перемен.
Настолько грустно одной, настолько пусто внутри…
Только звуки метлы. На часах уже три,
А утром снова метро, искать в прохожих его,
В голове только это, больше нет ничего…

Срывая голос до хрипа, сбивая капли дождя,
С чёрных веток листву уронил уходя.
Это был только сон, её замкнутый круг –
Он был дорог и близок, не больше чем друг.
Просто тот человек, который ранней весной,
Растопил в сердце лёд, принёс лето с собой.
Осень жёлтой метлой выметает его
Из её головы, и уже ничего…

Снов жуткие путы…
Перемешаны чувства, перекрыты пути.
Страсть, да только кому-то…
С этим ещё по жизни идти.
Спешит на вечернюю встречу…
И сгорает ночами одна в облаках.
Солнцем её новый день не излечит…
Имя его навсегда на руках.

Срывая голос до хрипа, сбивая капли дождя,
С чёрных веток листву уронил уходя.
Это был только сон, её замкнутый круг –
Он был дорог и близок, не больше чем друг.
Просто тот человек, который ранней весной,
Растопил в сердце лёд, принёс лето с собой.
Осень жёлтой метлой выметает его
Из её головы, и уже ничего…
Ей не важно, не важно…