se dovessi [bad word] da zero? 
se dovessi cancellare tutto? 
Potrò ancora dire "ho ancora i miei amici, 
i miei dischi, i biglietti del treno"? 

Per quanto tempo potrò avere la mente piena 
di ciminiere e vecchi palazzi 
prima che il suo sguardo incendiario 
faccia piazza pulita dei miei ricordi, 
e quante luci dovrò accendere, 
in quanti vetri specchiarmi 
prima che anche questo posto 
mi sia familiare? 

Ma ci vuole più tempo 
per nasconder le cose 
che non vanno più bene 
che per trovarne di nuove. 

Ogni notte, spenta la luce, 
non resta che il peso 
del sarcasmo in cui annego,  [bad word] se tu e tutti gli altri 
fossero solo dei nomi 
scritti su un braccio. 

ogni mattina almeno per un attimo 
quel peso è un ricordo lontano, 
e se questo attimo diventasse un giorno, 
se ogni giorno fosse lungo un anno 
forse sarebbe [bad word] quando 
l'unica preoccupazione era non scivolare sul ghiaccio, 
ricordarsi le chiavi e i vestiti pesanti. 
Qualcosa che avrei dovuto scrivere 
da qualche parte, nel momento giusto: 
se la lancetta si fosse fermata 
nel punto tra l'undici e il dodici 
sarei stato contento così. 

Ma il tempo è passato in fretta 
e se dovessi cancellare tutto, 
proverei quantomeno a tenere 
questi biglietti sbiaditi dei treni, 
tutti scaduti da anni. 
Fingerei che valgono ancora, 
che non prenderei una multa, 
che al capolinea ci sia qualcuno 
in piedi ad aspettarmi, 
incurante del freddo e dei ritardi. 

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SOMEWHERE, AT THE RIGHT TIME 

What if I had to start from scratch? 
What if I had to erase everything? 
Will I still be able to say "I still have my friends, 
my records, these train tickets"? 

For how long will I be able to keep my mind full 
of chimneys and old buildings 
before their incendiary eyes 
will sweep away all of my memories, 
and how many lights will I have to turn on, 
in how many glasses will I have to see my reflection, 
before this place 
will [bad word] familiar too? 

But it takes more 
to hide things 
that are no longer good 
than finding new ones. 

Every night, when the light is turned off, 
nothing remains but the burden 
of the sarcasm in which I drown, 
as if you and everyone else 
were all just names 
written over an arm. 

And every morning, even if just for a moment, 
that burden is a distant memory, 
and if this moment could [bad word] a day, 
if every day was a year long, 
maybe it would still be the same as when 
the only concern was not to slip on the ice 
and not forgetting the keys and the warm clothes. 
Something I should have written 
somewhere, at the right time: 
if the clock had stopped 
right between eleven and twelve 
I would have been happy with it. 

But time went fast 
and if I had to erase everything 
I would at least try and keep 
these faded train tickets, 
all expired years ago. 
I'd pretend that they're still valid, 
that I wouldn't get a fine, 
that at the last stop there would be someone 
waiting for me, 
regardless of the cold and of the delays.