Что я помню о тебе, какие-то обрывки.
Нас было ровно пару минут, словами.
Ты любишь курить сигареты, я — оливки
Без косточек. Говоря между нами

Ты только образ. Фотокарточка. Копия.
Оригинал уже и не снится и не воображается.
Да и был ли? Возможно мы — это лишь утопия,
Которая, сколько бы я не хотел, — не случается…

Возможно возраст не тот, ещё или уже.
Вместо нити в тебе стержень из стали.
А я стою весь трясущийся, будто бы в неглиже,
Я такой от рождения. И изменюсь едва ли.