Он ничего не пишет, потому что я ему не звоню,
потому что с самой зимы не смотрю на него в упор.
он ничего не пишет оттого, что я его злю,
оттого что сумела дать ему достойный его самого отпор.

Он ничерта не напишет теперь, может хоть убивать,
продолжать в том же духе - искать меня в ком-то другом,
он может выдавливать из себя сок,
может придурком быть продолжать,
но я говорю "люблю" и думаю не о нём.

я перепутаю даты наших смертей и жизней,
я проявлю фотографию, которой полсотни лет,
и я отпускаю его - в обьятия страшного механизма,
под названием
"вдохновения больше нет".

пусть он штампует банальщину,
или стихи без пола,
пускай у него внутри не останется ничего,
он не заслуживает - ничего другого,
всё что моё - больше уже - не его.

он не напишет ни строчки, пока я не соизволю,
пока не запущу в нём страшный, напевный мотив.
и он умрёт,
впечатавшись в мокрый линолеум,
выпив, выхлебав, выкричав.
но - не испив.