Элегия
                                                       
              М. Б.
                                                       
        Подруга милая, кабак все тот же.               
        Все та же дрянь красуется на стенах,           
        все те же цены. Лучше ли вино?                 
        Не думаю; не лучше и не хуже.                  
        Прогресса нет. И хорошо, что нет.              
                                                       
        Пилот почтовой линии, один,                    
        как падший ангел, глушит водку. Скрипки        
        еще по старой памяти волнуют                   
        мое воображение. В окне                        
        маячат белые, как девство, крыши,              
        и колокол гудит. Уже темно.                    
                                                       
        Зачем лгала ты? И зачем мой слух               
        уже не отличает лжи от правды,                 
        а требует каких-то новых слов,                 
        неведомых тебе -- глухих, чужих,               
        но быть произнесенными могущих,                
        как прежде, только голосом твоим.              
                                                       
                1968, Паланга