Я в совокупности куплетов - генератор сюжетов,
На правах тупости идей, но гений падок кометой.
Я реставратор у целок, я хрестоматия певчих загонов,
Тонко их троллил, где вместо матов кипел сдвиг по фазе,
Без мазы, заразой заражал мразей,
Но завязал зовя зал, заря зажала свой запал.
И я запомнил слова, что я игнорил тогда,
И что идеи в русском репе, лишь три тонны говна.
Не все грехи согрешили - выебоны не прячут за маской, воду лили.
 [bad word] мыслей, чтоб не порочить загадку мёртвых мифов.
Скажите, кто из вас способен больше, чем на баттл?
Все ограниченны в возможностях и потакают всем,
Что они лучше всех, у них прущий реп,
Судьба наградила их победами,
Лелеяли успех, но у подножья моих камелотов целовали мой след.
Бред - не видеть в этих словах упрёки,
Мой голос сексуальней, чем все твои тёлки.

Но всё-же урод, вас уродовал безвозмездно,
Тонут в тревоге, но выебать бесполезно.
Тоненький повод, и ваш реп стоит на месте,
Кружит вам голову страх, скрипит на нервах.