Люди идут по свету,

Им, вроде, немного надо:

Была бы прочна палатка,

Да был бы нескучен путь...

Hо с дымом сливается песня,

Ребята отводят взгляды,

И шепчет во сне бродяга

Кому-то: "Hе позабудь!"

Они в городах не блещут

Манерами аристократов,

Hо в чутких высоких залах,

Где шум суеты затих,

Страдают в бродяжьих душах

Бетховенские сонаты,

И светлые песни Грига

Переполняют их.

Люди идут по свету,

Слова их порою грубы.

"Пожалуйста, извините", -

С усмешкой они говорят.

Hо грустную нежность песни

Ласкают сухие губы,

И самые лучшие книги

Они в рюкзаках хранят.

Выверен старый компас,

Получены карты и кроки,

Выштопан на штормовке

Лавины предательский след...

Счастлив, кому знакомо

Щемящее чувство дороги,

Где ветер рвет горизонты

И раздувает рассвет.