Не новости, что ненастье на горизонте,
И выходя на street, не забудь взять зонтик.
Не новости, что твои соседи-зомби
Предлагают по дешевке свежеотжатый сотик.
Не новости, что несколько соток для одних - день работы,
Для других - мятые банкноты.
Не новости. Что план не наркотик, знает каждый школьник.
Это здесь не экзотика.

Я с района новостроек без пятки за ухом.
Мухой в пятый за полумягким.
Я не ковбой с Дягилевым.
Груб с суками, отписываю строки со смыслом.
Пока ты в ступоре, не опасаюсь в дверь стука.
Люблю товар с первых рук. Вокруг шлак.
Не новости, что завтра либо наступит, либо оступишься.
Один хуй мы все состаримся, затем сдохнем.
Ну а пока песни льются рекой, я уклоняюсь в сторону
От чьих-то злых мыслей.
Я без понятие, кто там диктует, как нам жить,
И, честно говоря, не согласен по течению плыть,
Быть пешкой. На street тусах таких как мы тысячи.
Мое имя на стенах не высечено,
Значит я не запален в твоей местности, брат.
Вектора и 12 пакетов. 2011
У каждого свои принципы.

Не новости, что ненастье на горизонте,
И выходя на street, не забудь взять зонтик.
Не новости, что твои соседи-зомби
Предлагают по дешевке свежеотжатый сотик.
Не новости, что несколько соток для одних - день работы,
Для других - мятые банкноты.
Не новости. Что план не наркотик, знает каждый школьник.
Это здесь не экзотика.

Дома, запутанные в провода.
Серые личности на беспонтовых понтах.
Раздраженный разум выел первобытный страх.
Улицы. Факиры в рукавах.
Реальность проста, реальность во снах.
Поддельная весна в моих усаженных глазах.
Ты поедаешь то, что я набросал.
Кушай, пока улыбка переходит в оскал.
Ты мешаешь спирт и спрайт возле костра.
Я вдыхаю пар и улетаю в астрал.
В этих словах непросто разобраться простакам,
Просто я сам поменялся за полчаса.
Попроси, чтобы я от тебя отстал.
Я скажу: ты слишком сильно от меня отстал.
Это не новости: наша life не так уж проста.
Забудь, время расставит все по местам.

Не новости. Их не покажут по TV.
И диктор новым пиджаком никого не удивит.
Не уделив внимания простым вещам,
как не обещать в этом предательском быту мещан.
Я продолжаю подмечать,
Как дичают обитатели ячеек из кирпича и бетона.
Перемещаюсь по району, 
В ушах качает флоу от Ионова Антона.
Не новости, что пацаны не вылазят с зоны,
Ведь для общества они утилизованы.
И никого не волнует твоя мечта,
Кем ты хочешь стать, если давно все заняты места.
Оглянись: здесь что-то надо менять.
Не отвечают, нетрожь говно не будет вонять.
И не секрет, что сгущаются тучи на горизонте,
А в новостях передавали, что будет солнце.

Не новости, что ненастье на горизонте,
И выходя на street, не забудь взять зонтик.
Не новости, что твои соседи-зомби
Предлагают по дешевке свежеотжатый сотик.