Однажды я шёл по дороге, отравленный ядом, 
и время со мною шагало рядом,
различные птенчики пели в кустах, 
трава опускалась на разных местах.
Могучее море как бранное поле, вдали 
возвышалось. 
Мне, разумеется, плохо дышалось. 
Я думал о том, почему лишь глаголы 
подвержены часу, минуте и году.
А дом лес и небо, как будто монголы, 
от времени вдруг получили свободу.

И где бы я ни думал,
и где бы я ни спал,
я ничего не думал.
Я ничего не думал,
никого не спал,
ничего не думал…

Я думал и понял. Мы все это знаем,
что действие стало бессонным Китаем, 
что умерли действия, лежат мертвецами, 
и мы их теперь украшаем венками. 
Подвижность их ложь, их плотность обман, 
их неживой поглощает туман. 
Предметы как дети, что спят в колыбели. 
Как звезды что на небе движутся еле. 
Как сонные цветы беззвучно растут, 
предметы как музыка, они стоят на месте. 
Я остановился. Я подумал тут, 

И где бы я ни думал,
и где бы я ни спал,
я ничего не думал.
Я ничего не думал,
никого не спал,
ничего не думал…