Пулевой госпиталь
 
Эта дикая пуля с железным как Феликс лицом
Направляется мимо тебя к твоему потолку…
И твоя медсестра, удивляя глюкозу шприцом,
Допивает ремиссию медленно и по глотку.
 
Скоро здесь воцарится настолько приёмный покой,
Что внутри диагностики будут теряться врачи.
Пятилетний пацан из палаты напротив – рукой
Будет вмешивать угли и ампулы в печень печи.
 
Пьяный доктор с утра танцевал краковяк у шеста,
Он снимает халат, практикуя «душевный» стриптиз,
Он похож на да Винчи, его борода неспроста
Расцарапала пыль в ординаторской (в душе – на бис).
 
И, должно быть, совсем не случайно напился завхоз,
Потому что завхозы случайно не пьют никогда.
Он всегда возникает, когда возникает вопрос…
Он всегда самый выпивший, если случилась беда.
 
Его мать состояла на службе в румынских войсках,
Его брат состоит на учёте – он слишком красив,
Его отчим ложился на палубу в белых носках,
И отец временами вторгался в Персидский залив.
 
У него под кроватью и судно, и старый баркас,
Скоро Страсбургский суд обозначит своё «c’est la vie»,
Потому что не всё в этой жизни зависит от нас –
Только память, и смертность, и уровень спирта в крови.
 
Но не стоит о них говорить. Рези в левом боку –
У тебя. Не у них. Для тебя – медсестра со шприцом…
И, как будто любовница мчится, к тебе по звонку
Позвоночная грыжа. И пуля с железным лицом.