Когда за мной вороны прилетят 
В охрипший двор где голые русалки, 
Застывши на фарфоровых ветвях
Поют про заколдованные замки
И тайну молодого короля
...
Я вспомню непокорную тебя
...
И комнаты, с ореховым паркетом
Где словно нищие в проезжие кареты
Заглядывают в окна тополя

И снова гении со мною говорят
И мокнут швы на выдуманных ранах
Алеями вдоль дома ветеранов
Похмелие. Седьмое января.

На остановках, в парках и дворах
Беззубые презрительные тени
Россия полная безликих приведений
Колосс поднявшийся на глиняных ногах

Из бездны окровавленного века
В полях под пулями хранившего детей
И высекающего в мрамор площадей
Их имена руками бледных зеков

мир поколеченный безумием времен
Запутавшийся в том что ему свято 
Не знающий не судеб не имен
Абсурдный задыхающийся театр
Где реальность конструируют враньем
Додумывая подлинные факты
Бредут по миру гордые инфанты 
—————
Но ни один не станет королем…

Чьи глаза сияют отблесками смерти
А помыслы кровавы и темны
Так в Питере, на Кронверском проспекте
Устало взглядывают мраморные львы

А я молящийся до самого утра
В крестами заколоченные ставни
Того же заметенного двора
Весь глупый, худощавый и бесславный

Лишь я вас всех любил без дураков
И покурить, и выпить, и подраться 
Я не писал пленительных романсов
Я рвался из невидимых оков