Стоязык, сторук, стоглуп, стоумен,
С недостроенной своей каланчей,
А и вправду этот град - Вавилон,
Заманил меня мечты калачом!
Заманил меня в любви западню,
Приютил, набил салакой живот,
Приучил ругаться семь раз на дню,
Приучил меня к разлуке - и вот

        Восьмой причал -
        Портовых задворков мрак.
        Восьмой причал -
        Преданный враг.
        Восьмой причал
        В самой глубине.
        На восьмой причал
        Не приходи ко мне.
        Вода в порту серая, грязная,
        Мучная пыль горчит во рту,
        И праздновать, надо бы праздновать
        Мечту, мечту, мечту.

Но забыты имя, возраст, настрой.
Здесь никто уже не спросит в упор:
"А и вправду, этот лысый бугор
Был когда-то Королевской Горой?"
Но до Бога не достанешь с горы.
Здесь во гневе рвали цепи племен,
Чьи дома красны, а крыши остры,
Потому и этот град - Вавилон!

Я не пес цепной и не Прометей,
Но прикованности силу постиг -
Цепью звонкой, из родимых детей,
Цепью тяжкой, из могил дорогих, -
К этой ветреной, слезливой дыре,
И, мне кажется, я даже скучал
По нелепой каланче на горе
И, конечно, по тебе, мой

        Восьмой причал -
        Портовых задворков мрак.
        Восьмой причал -
        Преданный враг.
        Восьмой причал
        В самой глубине.
        На восьмой причал
        Снова идешь ко мне.
        Вода в порту серая, грязная,
        Мучная пыль горчит во рту,
        И празднуем, надо же, празднуем
        Мечту, мечту, мечту.
        Мечту, мечту, мечту.

1989