пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне этот вечный дождь. 
ты мне отвечаешь, как герде бездушный кай: "остынь уже, девочка. записи уничтожь";. 
я всё перерыла в себе - потеряла стыд. искала неделю в кроватях чужих мужчин. 
что проще - послать всё к чертям и спалить мосты... а может, мы просто покурим и помолчим? 
я снюсь тебе по воскресеньям совсем босой, уставшей, покорной, лишённой твоей любви. 
мне в голову вставили чёртово колесо, поэтому левый висок до сих пор кровит. 
и крутится-крутится-крутится этот мир, меня постоянно тошнит, я с ума схожу. 
и только твой запах, волос твоих кашемир меня заставляют забыть этот гам и шум. 
пишу тебе письма бумажные. шлю в оффлайн. я очень скучаю. во мне началась метель. 
ты мне отвечаешь: "что ж, девочка, привыкай к тому, кто насыпал иголок в твою постель". 
я пальцем рисую каракули на воде - моё убежавшее счастье в глазах твоих. 
мне страшно от взглядов прохожих - простых людей... я псих, несомненно. я маленький бледный псих. 
ты снишься на пятницу. сбудешься? ну, ответь! ты - горечь полыни, мой личный карманный миф. 
я, видимо, бездарь среди современных ведьм, раз кровью пишу привороты из терпких рифм. 
и кажется-кажется-кажется: всё смогу. раз бог не помог, то, конечно, поможет гнев. 
я сердце своё отдала не тебе - врагу. поэтому письма горят и кричат в огне.

(с) Лена Блядик