Стих - это сон, где разводят все мосты
Звук - это он, который даст жить
Метаются ножи, мм, лезвия касаются
Бит - это стук, моя, моя рация.
Горит огонь, течёт вода
Костёр, река, бегут года
Дорога тут к заводам,
Педали, ноги, да.
Кидали многих там, такая мода брат,
Я потерял стах, битло опасный я.
Тропа предёт к проходу, тоннель ведёт вперёд,
Глаза видят дороги, и ноги в газ ход.
Отойди от края, рэпчина - путь с окраин,
Вокруг те же рельсы, здесь пацаны чиканят.
Тут голоса стаи, звук и дым, парень,
Дедушка Сталин траву с трубы хуярил.
Пускал ракеты дыма, врубался в нарко стайл.
Всегда было мало, но всё ушло в даль.
Прочитанные книги теряют свой смысл,
Разбитая посуда - это к счастью мысли.
От пуль остались гильзы, от сердца идёт пульс,
И я бываю злым. Мною правит грусть.

Отойди отсюда, считай что это север.
Отсюда дует ветер, это окраин берег.
Где день заменит вечер, где огоньки и дым,
Где уголь - это пепел, 2 дороги - это пыль.
В рядах я не теряюсь, стираю все советы.
Старые истории помогут всем поэтам.