Над рекой стелятся туманы,
                  Золотым облаком шумят леса,
              Над рекой тают караваны
                     Журавлей крикливых в небесах...
 
Улетят птицы на рассвете,
Позабыв, что когда-то здесь росли...
И опять, растворившись где-то,
Стихнет боль обиженной земли...

         Здесь синей   и выше небо,
                       Здесь ручьи прозрачней слёз...
Но летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...

Спит Париж, гаснет ночь в Харбине,
И Стамбул – не мираж, а наяву...
Люди, словно птицы на чужбине,
Живы, но без Родины живут.

Помнят – есть синее небо
И ручьи прозрачней слёз...
И летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...

                
Бросить всё! И на пепелище!
                          И упасть, и к земле прильнуть щекой,
                        Лишь бы здесь, хоть с сумою, нищим
                     Жизнь дожить и обрести покой.

       Где   синей   и выше небо,
                    Где ручьи прозрачней слёз...
Но летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...

Есть земля, где оставил сердце...
Но вокруг лишь чужие голоса.
Иногда, чтоб душой согреться,
         В           Русские глядят на небеса.  
                 Иногда, чтоб душой согреться,
         В          Русские глядят на небеса.