«У каждого человека есть хобби», - сказал Эдвард Гейн,
Прихлебывая чай из фарфоровой кружки. Вести счет убитых.
На сегодняшний день людей не представляет ему интереса, 
Луна, его сутулая фигура отбрасывает на голую стену тень.

Желтая струя сбивает муравья с ржавого ободка сартира,
И, кажется, что нет более подходящего для него мира,
Чем этот, о котором он так много читал в детстве,
Но, который так и не стал для него уютным, почему-то.

Завтра утром придется встать, чтобы снова быть человеком,
Идти именно по тому маршруту, по которому ходил,
Кажется, даже в позапрошлом веке, плавая в этой реке,
Вдыхая этот же воздух, смотреть на то что происходит
Вокруг, на безразмерное, но в то же время плоское.

Стены заключения клиники, после признания не вменяемым,
Не могут лазерными лучами выжечь остатки памяти,
Любовь к маме, летящие камни, бьющие стекла дома,
Одежда из кожи людей, которые когда-то были ему знакомы.

Такого не видела даже в Сицилии хваткая рука Джузеппе Морелло,
Вскоре, распространились новости о трупе соседки в холле.
Более того, случился обыск, выломанные двери, по слухам 
В этой квартире хозяин отнюдь нечист на руку и слаб духом.

Выкапывал трупы, хранил черепа и мясо, Тим Бертон
Позавидовал бы, пожалуй, умению сразу брать за душу,
Во время показа.
 
Хобби, которое не спрячешь, как зачатки разума,
Несколько необуманно брошенных фраз.
Пересмотренное вами решение суда, сокращает
Длину фильма, который, как в кинотеатре наблюдает глаз.

Поговорим о вас, словами, которые выгравированы на его камне,
Об исчезновении которого напишут истории неславные.
Нехорошие люди, в недостоверных источниках,
Читавшие дневники, написанные корявым подчерком.

Росчерком перечеркнутые,  завернутые в пакеты. Лето
Наполняет дом нездоровым блеском подпиленного табурета.
Это ли та земля, которую сотворил некто?

Утро. Под старым слоем пыли, свежеизданная газета,
В которой нет ответа, на то что произойдет, если
В кресле в котором вы сидите, уже было занято место,
Вместе дело чести закопать вендетту,
Статуя свободы не свободна даже от массы-нетто.

Для Томпсона свобода - возможность прикончить себя в любой момент
И не отнимут ее у него, ни пристав судебный, ни вооруженный [bad word] 
Слушайте дальше, о чем напевает ваш член,
Плен - это значит быть зажатым между четырех стен.
А кирпич - это, в общем-то, такой же материал, как и полиэтилен.

Так что думай о том, получается ли твоя жизнь тем,
Что зачтут тебе намного позже сдачи последнего экзамена в вузе,
Спи и читай о том, как засадить поглубже и покруче музе,
Придумай хобби, вспоминай, что у тебя было в утробе,
Кажыдй раз называя происходящее «аутофобией».