То, как ты обнимаешь меня в метро, 
 Или на эскалаторе вниз по Мужества, 
 Пробуждает внутри меня семь чужих ветров, 
 В то же самое время родных до ужаса. 
 Я не Джеффри Тейтум, жена от меня не ждет 
 Ни ребенка, ни обязательств, 
 Потому что он мальчик, в кепке и под дождём, 
 Я - поэт, и чуть-чуть писатель. 
 Это, я говорю себе, моральное потреблядство, 
 Передающееся по наследству, 
 на которое нет ни судов, ни следствий, 
 Просто надо ж чем-то мне пробавляться 
 Без критических для себя последствий. 
 Я воровка? Да нет, взамен оставляю тоже. 
 Просто мы с тобою отчаянно так похожи, 
 Вплоть до игр и курсов тысячу лет назад. 
 Только не я отражаюсь в твоих глазах, 
 А бессовестно горький осенний вечер. 
 Можно, я накину твой клетчатый шарф на плечи? 
 Это суть любомудрия - сколь занятно, столь и убийственно. 
 Небо льет на головы наши истину, 
 Льет, как будто бы из ведра. 
 И поэтому, мальчик мой, 
 нам все еще не пора. 
 Все еще не пора.