Я вырос под бой посуды,
И трезвой не помню я мать.
Хоть знал я, что жизнь – паскуда,
Мечтал космонавтом я стать.

Отец мой о сыне не помнил,
Лишь изредка, встретив, порол.
Я прятаться бегал в коровник,
Где девок сажали на кол.

Но раз я увидел в клозете,
Газетный сминая листок,
Картинку избы на рассвете,
И к ней побежал со всех ног.

У папы последнюю трешку
Из старого тапка стащив,
Всплакнув перед бегством немножко,
Я выдавил детства нарыв.

Я шел, колесил на попутках,
Якшался с отпетой шпаной,
Спал в поле и на проститутках...
Одна из них стала женой.

Скитался я в поисках этих,
Не брит, одряхлевший и гол.
Но только избу на рассвете
Я в мире нигде не нашел.

Печальней нет повести в мире.
Но есть в ней великий урок:
Мечтам, что родятся в сортире,
Не следует верить, сынок.