Ты уж прости если что...
Я останусь теплым дождем за завешенной шторой.
Я останусь твоим сентябрем вечно зеленым.
Вечно впору, вечно покорным, 
с твоим южным акцентом и шёпотом нежных слов.
Самым чистым стихом с текстом выровненном по центру
или может мне стать нашим с тобой октябрем
самым прекрасным, наверное. Или может ноябрем...

А ноябрь будет плакать, и срываться листьями с задубевших крон.
В тон вчерашнего неба невыстеранного, в тон постаревших писем -
бумага стерпит всё. Бумага желтеет, красится осенью между листов
чернильно-пресных строк, еще вчера кажущихся такими искренними.
А сейчас не подобрать и слова...

Любовь - это боль, но 
Больно будет не долго.

Совсем чуть-чуть и ты найдешь себе другую любовь.
Мешая себя с октябрем, вот только надолго ли?