Поздний час, половина первого, 7 тысяч на мотор,
Гул в башке, в глазах туман.
А во мне две бутылки белого, штрафная, два по сто
И ещё один стакан.
Головокруженье, глюки без конца,
Два изображенья одного лица.

Как нелегко чуть живым ползти по улицам кривым
Через кусты, через бордюры по прямой.
Но я пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой.

Лёг на курс от стены к забору, спит автопилот,
О, наглец! Наверно, пьян.
Связи нет, глянул на приборы, как выйти на крыло
Без винта и без руля.
Нет соображенья, штопор, кажется.
В луже отраженье моего лица…

Во всей парадной красе ползу по взлетной полосе,
Разбег, отрыв, и над газоном я парю.
Перед подъездом вираж, свечою на восьмой этаж
И у порога сделал мёртвую петлю.

Захожу тихо на посадку, спит аэродром,
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке, но меня диспетчер ждёт,
Значит вновь ночной таран.
Мне с размаху что-то в голову летит,
И разбор полётов трудный предстоит.

Закрыт воздушный простор, меня загнали в коридор,
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром.
Бомбардировщик с метлой идёт на бреющем за мной,
Вот так встречает нас родной аэродром.