Этакая птичья хава нагила. 
Может внутри что-то дрогнет.
Но у бога ног нет.
Чтобы присесть на моей могиле.
Это все само собой. Всё по наитию. 
На городских ветках повисли машины.
А у осени новое платье из крепдешина
И туфельки из кожзаменителя.
Тротуары красным и жёлтым кровоточат. 
Под ногами пожухлой листвы шелест,
Может осень на дожди раскошелится,
И дни стану короче.
Впрочем, я скуп, алчен и слаб.
У меня осталось немного времени,
Я без пестицидов и удобрений
Взрастил в себе цветы зла.
Под напором лет кренятся сваи
Стекается в сточные канализации лето.
Я плюну из проезжающего трамвая
И обязательно попаду в поэта.
Прокаженным ни к чему бравада.
Затягиваю потуже петлю.
Я уже слышал такое “люблю”.
Спасибо. Не надо.
Сизый небосвод скалиться слезно. 
Дело характера и вкуса.
Дома оголяют прогнившие дёсна,
Пытаясь улыбнуться
Маршруткам и бусам.
Сползается с покореженных улиц к утру
В мою комнату пустота. 
Время покажет кто друг.
А кто просто так.
Я улыбаюсь, выслушивая о себе сплетни.
Святым больно.
Святые смотрят на меня с икон.
Кто все эти люди в передней.
Я с ними совсем не знаком.
Это птичья хава нагила. 
Может внутри что-то рухнет.
Но у бога рук нет,
Мне цветы принести на могилу.

Я пою.
Пробудись с радостным сердцем.
Возрадуйся.

стихи: птицами
музыка: Brian Crain