Покачиваясь медленно на волнах, я ощущаю себя посланием в бутылке, выкинутым в море.
Строками, написанными кем то, на каких то берегах, 
И вскоре выброшенными с горя.
Передо мной огромная морская гладь, 
Которой нету ни конца ни края,
И я не знаю, мне всё же плыть или нырять? 
И я терзаю себя, направление выбирая.
Казалось, передо мной открыт весь мир,-
Плыви в любую сторону, не глядя.
Но потеряла я свой ориентир,
запуталась во временной декаде.
И автор строк написанных, мне не оставил ни подсказки на мое происхождение.
Терзаясь, но не придаюсь огласке,
Гадаю, где же мое местонахождение. 
Что на рассвете меня всё же ждет? какие то потери?
Возможно затону на дно.
Иль выбросит холодною волной на берег?
А может унесут ветра в другие города и страны?
Не знаю, передо мной вода
Соленая, но она совсем не лечит мои раны.
Меня же выбросили за Борт!
Я что, для них была ненужный мусор?
Ну что ж, Представлю, что у вина этой бутылки был достойный сорт.
Хочу надеяться, что автор обладал хорошим вкусом. 
Хочу надеятся, что выкинул не зря. 
Что для всего были свои причины. 
Вы спросите, он так кто же это? Бог или моряк?
А я отвечу вам: мужчины.