Пора забыть, в общем-то, неблагодарное общество,
Судьбу слагая бредом в центральной толще.
Но если честно, временами так тепла хочется,
Утерянного тепла в темнице одиночества.
Когда я думаю о матери, падают слёзы,
Просто ей хотелось бы, чтоб дети не были серьёзными.
Но мама, не было профита от добрых запросов,
Других уже нет во тьме, там отражаются полосы.

Помню каждый год этот, помню отголоски бреда,
Который скорые родные лили в уши, искал ответы
То в чистых Душах, то среди сердец потухших,
Среди фигур из олова, бескрайней стужи.
Душили старые суммы, старые шмары с ума,
Окрепшие людские принципы. Крошки осевшие,
Сума. Твердили о том, что если злости меньше,
То больше будет близких и родных, и шире миска.
Я растворил своё сознание в тайне познания,
Среди разнообразных маний, безобразных. Станет ли
Это моим продолжением, на площади сожжений,
Или останусь я обезображенным. Давлений
Прошел я путь, со стороны изрезанных коленей,
До пелены мнений людей без яркой вины.
А чтобы было легче, чтоб были чёткими сны,
Храню немного дара Джа, что превращаю в дым.

Пора забыть, в общем-то, неблагодарное общество,
Судьбу слагая бредом в центральной толще.
Но если честно, временами так тепла хочется,
Утерянного тепла в темнице одиночества.
Когда я думаю о матери, падают слёзы,
Просто ей хотелось бы, чтоб дети не были серьёзными.
Но мама, не было профита от добрых запросов,
А злых уже нет во тьме, там отражаются полосы.

Вот она цена за медали, за погоны, звания,
Среди шороха встали стены холодных скитаний.
Купюр поток, везде на перебой притязания
Кумиров детства. Те, кто живёт по соседству –
Нет места им, там где я счастлив и сыт,
И разбивается их судно об окровавленный быт.
Не спит, сосед-коллега, в глубине душевных пут,
Его, как и меня, не к небу демоны зовут.
И перемены врут нам, все туже снов путы,
Уже рука от жгута. Собрали же тонны лута
Ловцы, и тихо парит суета, где общество глупо.
Одни трупы. Правит уже темнота.
И жить трудно. И нет ни надежды, ни веры,
Ни верных барьеров, ни женщин - одни только стервы.
То главный стада, с тучей полос, аноним
Хранит его словно символ, и превращает в дым.

Я отпускаю общество, и что терять мне, в общем-то,
В этом широком балагане на старинной площади?
Но если честно, то тепло дарить так хочется,
То, что осталось внутри, в темнице одиночества.
И каждый сам за себя, никто не верит в слёзы,
А мне хотелось бы не быть всегда серьёзным.
Проза судьбы мне не даёт от запросов профита,
Но я умею жить уже и так, уже стал профи.