Я помню, как воздух был для нас полотном,
на котором мы рисовали свои мечты.
Только ты можешь решить за себя,
куда ты будешь бежать, когда тебе надо уйти.
А все, что осталось с тобой, это:

I.
Сначала Шагал шагал, а потом побежал,
вдруг увидел, того, кто знал,
почему его назвали Марком, 
почему рак пятится задом,
почему дети строили дирижабль,
кожаный, из жаб,
добежал, упустил, заплакал,
так нельзя, так нельзя, говорил он
говорил он себе и присел,
но спокойным не стал,
встал и побежал еще,
дотянулся до звезд, ему хорошо,
а нам, нам-то как быть, 
когда дни для того, чтобы спать,
когда сны, для того, чтобы есть,
когда есть ничто и нигде,
когда нет ничего в темноте.
Когда ты это я без тебя,
когда мы это пустота.
Когда мы — это жалкая никчемная пустота!

II.
Дали знал, почему Марк, а не Илия,
Дали видел, почему дирижабль, а не свинья.
Почему билет в ад в один конец, 
почему рабство, а не венец.
В конце концов, он убежал, 
был рядом и вдруг пропал,
пустой он был — этот Дали,
рисовал не для мира, а для войны,
для денег и прочих других...
А мы? А нам-то как быть?
Когда пусто снаружи
и полным полно внутри?
Когда ты не лучше никого
а никто не лучше меня,
а я не лучше всего...
Так что же это за хуйня?
Прочие попытки не доказуемы,
и мало того, их невозможно проверить,
Будущее показывает нам свои зубы,
прошлое - свои кости, руины,
обидно быть мудрым,
скучно быть смелым...
Дали - настоящий подонок...
Вот так вот сходил за хлебом!