Всё тот же из окон высотки вид.
Я на 11-ом.
Если хочешь - приходи, но я увижу тебя.
Таким или такой, не те, что представлялись.
Это как всегда после встречи между нами яма.
А может это я сам убранный и придавший всё 
И спрятал тут совесть за грязными текстами.
Как голову в песках.
Как люди голые в кустах.
Иду в атаку, чтобы потом от них не защищаться.
Мы стали больше, чем на старте в миллионы раз.
Так странно, что всё меньше с нами личностей хотят общаться.
От бошек нету счастья, спроси пороховых:
Есть тут кто в живых?
...
Спрячь израненную душу от наживых.
Нахуй тех, кто говорит, что ум - дело наживное.
Месть - дело молодых, что потеряли всё родное,
И мы разного покроя с тобою ускоренны.
Покиньте здание, где Бог - это слово для пиздежа,
А тюнингованные суки, как бутафория.
Мной правит эйфория, а тобой правитель,
Мы лишь по-разному висим на этой тонкой нити.
Здесь столько разных дополнительных опций,
Ещё родителей с дества просят: палку не перегните.
А мы смотрим уважительно в воздух и продолжаем историю,
до тех пор пока всё это утомительно.
Как упоительны в Росии вечера.
Как охуительно, что я пришёл из Ра, будто бы вчера.
Как будто стёр всю память, снова готовый ударять 
По войскам тех, кто варит навар стихами.
И моя армия стихает, но если так,
значит они просто врослеют, а я всегда
буду всё там же среди многоэтажек.
Там, где кашель, ганжа, каэтаж. Ты помнишь?
Давай мы сядем с тобой на подоконник, 
свесим ноги вниз туда и тополя покурим.
Смотри не упади, а то тут знаешь был один.
Да и вообще тут стали жизни пролетать, как пули.
Пали отсюда все маленькие, не значительные.
Лиц не видно, не спалить кто за счё думает.
Да и хуй с ними.
Помню, как бегу босым по асфальту.
Самый маленький сын в семье.
Самый честный, ещё не знающий услады, страсть.
Ещё не знающий, как всё расчертят.
Тополя бросают пух.
Я его буду сжигать, а не ноздри,
Не нервы родных, что терпят.
И покрывают кроны, а не покрышка.
И у меня всё ровно и так, мне не надо слишком.
А в этом сквере для меня планета - вся земля.
Были большими тополя...