Кого-нибудь кроме тебя пущу я, верь, по венам…
Но вот пока что моей жизнью правит Мельпомена.
И мне не нужен психиатр даже, ни психолог.
Помогут музы: Евтерпа или Терпсихора.

Вот и жара, а на душе идут дожди,
А мне хотя бы на буквально полминуты штиль.
Я не Иисус, и по воде пройти не смог,
Но я попробую добраться по вину – ты жди.
И снова рифмами заляпан не один листок.
А если ты проходишь рядом – то иди, не стой.
Я с каждым днём всё дальше быть стараюсь от тебя,
Но не потух и до сих пор сгораю, с октября.

Опять же глупые эмоции здесь начертал,
Пусть крыша съехала, но я забрался на чердак.
Мне задают вопрос: "Себя ты душишь начерта?"
Но отвечаю: "Простите, нужно значит так..."
И сам с собою говорю: "Хватит о ней писать!
Тебе за это не воздастся там, на небесах",
Но вот счастливые билеты, фотография.
Сама вручила, не пытайся отобрать её.

И почему так назван трек, попробуй угадать,
Сам понимаю, что любить до гроба – глупо так.
Но каждый раз, когда считаю, что пора остыть...
Я чувствую, как не хотят твои сгорать мосты.
Болею до сих пор, и мне не нужен градусник,
А у тебя два разных повода для радости.
Один и девять… Хорошо отпраздновать.
И поцелуев нежней белья атласного.

Мне говорят, достал тебя, но я не акушер.
Мне не нужны все эти фифы, ноги от ушей...
Взорвал бы всё, если бы дали мне запал, пластид,
Ведь на другую до сих пор я не запал, прости.
Я утопист неисправимый, как Томас Мор, 
Но вот скажите, воплотить мечту хоть кто-то смог?
Узнайте дату его смерти – попонятней станет,
Пусть не хотел играть в загадки, догонялки с вами…
Я перескакивал и раньше с "тебя" на "вас",
Пока местоименье "мы" совсем теряло власть.
И ждал момента, когда станет между нами две стены,
А не одна твоя. 
Ну а пока: так рядом, но не вместе мы...
Так надоел уже кому-то недопеснями,
Что, дескать, об одном... Ну, так тогда не лезьте вы!
Вас не касается, а её не задевает!
А я всё также прячусь где-то сзади, за делами.

И почему так назван трек, попробуй угадать,
Сам понимаю, что любить до гроба – глупо так.
Но каждый раз, когда считаю, что пора остыть...
Я чувствую, как не хотят твои сгорать мосты.
Болею до сих пор, и мне не нужен градусник,
А сердце ноет, и никакого сладу с ним.
И как ребёнок верю, будто время нас лечит,
Ровно до мига, когда ты выходишь на встречу.

И ты одна из многих на Декарта плоскости кривых,
Но я как будто асимптота и я к этому привык.
Хотя, скорей всего, касательная, ведь однажды,
Собрал всё мужество и прикоснулся так отважно.
Всплывали в памяти моменты – будто вниз кидали,
Мне надоели одинаковые дни скитаний.
В «Архиве имени Тебя», как помнишь, «Приговор»…
Но почему-то так и не казнили никого. 

Хотел так заменить тебе число "один пять ноль",
Но часто просто проезжаю рядом с ним пятном.
Спросят «За что люблю?». Не знаю, но за что-то.
Уже десятки раз в груди признания заштопал.
И вновь в стихи всё это лью, прости, ведь так устал,
Прятать всю эту чепуху и ересь по кустам…
И снова в музыку все эти чувства выпускаю,
Хотя давно пора осознавать, что ты пустая.

Когда-нибудь улыбку не твою пущу я, верь, по венам…
Но вот пока что моей жизнью правит Мельпомена.
И мне не нужен психиатр, ни психолог.
Помогут музы: Евтерпа или Терпсихора.

И кто-то ставит на меня, но ставка на зеро...
Но ведь и ноль играет с прочими на равных в казино.
Пошёл “all in”, но чувства все мои не сдали карт,
Я проиграл. И вот слежу за всем издалека...
И я бы выстрелил, 
Но вектор направлений пуль мне не задан,
И я впустую распыляюсь – пульверизатор. 
Я бы коснулся до ушей рукою, а не словом...
Но образ твой только словами-то и нарисован.