Кружась над теплою землею, сомнений мысли не тая,
Осенних листьев золотое вино течет из сентября.
Оно ложится, расплескавшись по тротуарам мостовых,
И те, как будто бы зазнавшись, спешат тотчас же сбросить их.

Бордо, ольховые закаты бегут кровавою рекой
И лето, провожая злато рассвета позднего покой.
Вот осени цветные краски поры поэтов и богов
Прозрачное преддверье сказки волшебных рифм и сладких снов.