сколько же боли видело её зеркало? сколько судеб, жизней в нём померкло?
надежды, вздохи, желания безмерны, кто-то хотел стать первым, а она - просто ветром.
сколько времени на часах слёзы-стрелки отмерили? шли недели, месяцы, а она просто верила,

в бесконечном потоке дней очередная серия, которую дымом сигарет в одиночестве смерила
до боли и дыр за смотренный потолок, временами каплями солёными портила кофе, невнятными мыслями,
словами застывшими в воздухе, говорила шёпотом,чтобы никто не услышал. не видели люди, друзья, прохожие,
на что на самом деле её "радужный" мир похож, где вместо солнечной весны всех воспоминания гложут
мрак, грусть и один сплошной дождьнам не суждено памяти кино перемотать обратно

лезвием опять плёнку искромсать, кадр за кадром изъяв аккуратно

сложнее всего бороться не с будущим, а с прошлым, если это вообще возможно, ведь бывает и поздно
и раз из раза пряча полосы мокрые на щеках, сжимая пальцы до боли, а в кулачках
надежда, которую на память себе оставила, знала, что будет больно, но всё же поступила правильно,
затаила дыхание, сердце на секунду замерло, но чуда не произошло, и это в который раз душу изранило,
поцарапало, мелом по чёрному, следы столь яркие, попытки никчёмные, воспоминания гадкие,
да будь проклят тысячу раз тот день неладный и как с этим жить дальше непонятно,
поставить заплатку на свою боль, на всё что было? но это всё равно всплывёт, не хватит и целого мира
спрятаться от самой себя, подальше от своего страха, расплачиваться за то, в чём она не виноват.

пытался с ней поговорить, пробовал понять её переживания. смотрел в глаза, но она где-то далеко, в дали,
непостижимая тайна, вопрос в никуда "таня, ты здесь?", а в ответ как всегда молчание..
как-то наткнулся на её дневник случайно,окончание фразы привлекло моё внимание:
"так должно было случится.." зачёркнуто, и написано. "так случилось.. 40, 41, 42.." и скомкан лист, но
я же понимаю, история на этом не закончена и нельзя просто взять и перевернуть страницу, даже если очень хочется..
хотя это и покажется намного проще, чем возвращаться, в который раз среди ночи к прошлому
к воспоминаниям. к боли, что давно оставила и только по ночам иногда возвращалась стаями
мыслей, словами застывшими, тогда и научилась говорить шёпотом, чтобы никто не услышал.