я копался в себе и не нашёл ничего.
грустные недели и всё
как будто в кино.
в одинокой кухне ночами сидеть один на один с пакетиком чая.
не знаю я сам, что делать мне с вами. 
послать бы всё на хер, 
ухватиться руками за то, самое счастье, 
что живёт меж домами.
в моём личном городе свет не горит  вовсе
там любят грустить, и там каждый день осень.
этот город для меня бесконечный,
там каждая цифра 8.
но пусть будет лето, 
не знаю: с тобой или нет...
мгновение плачется в подушку, 
и снова эти грустные слова: "привет".
под оранжевым небом не вижу лиц прохожих... 
это сон, и когда я проснусь, 
надеюсь, что всё будет лучше...
по ночам я рисую на стенах свои не сбывшиеся мечты.
с каждым новым днём я сжигаю со старыми рисунками холсты. 
а надо ли? 

мой внутренний мир 
не принимает мир внешний
и мало тех, кто видел, 
что я прячу там, под одеждой;
во что верю; 
и за какую цепляюсь надежду.
и тех, кто меня в моём мире поддержит,
их ещё меньше....

и сколько раз моё было разбито корыто;
сколько раз мой вечер распит был по литрам.
и моего мира по литру принимала цвет серый.
всюду было темно,
не угасала лишь вера. 
мне стукнуло 18, 
и мир до размеров комнаты начал сужаться.
я персонажем стал отрицательным,
начав из угла в угол кидаться,
я потерялся в себе окончательно. 

и чем больше вопросов 
тем меньше ответов;
и чем меньше ответов,
тем больше я пьян! 
я часто нарушаю правила в этом мире запретов,
и тут я понимаю: я многое потерял.
я потерял людей, цели, амбиции; 
потерял желание идти вперёд....  
ночью я рисую идеальную жизнь,
мне просто не спится. 
и трудно не спится,
когда не можешь коснуться того, 
кто тебя реально ждёт

моя комната - есть моя клетка
я заперт в ней  от всего внешнего мира; 
и замок на дверях слишком тяжёлый и крепкий. 
я жив, но жив меньше, чем на половину.

мои угасают мечты и надежды;
остывает кофе и вместе с ним тело. 
сейчас не разглядеть что прячу я под одеждой,
но пусть всюду темно, не угасает лишь вера (*2)