Я нарисую твою плоть и душу на холсте,
на бумаге из ткани, на фанере из дерева - 
на листе, 
на кусочке картона,  замерю каждый сантиметр пробела
стану натягивать холст, 
возьму гвозди из пепла.
сделаю их острыми, и буду вбивать постепенно.
пойду в магазин, включу твой любимый – «lumen»
куплю желатина, что бы просветы на холсте не были видны сильно.
сделаю минуты счастливыми.
возьму ультрамарин или кадмий оранжевый
намешаю цвет твоего настроения , 
внуши что моя картина пойдет на продажу,
но сначала нужно начать рисовать от души. 
этого я хотела.
спустя не много времени, начну не спать ночами,
думать с чего начать, перерисовывать - перештриховывать, 
окунусь в бесконечное молчание
буду мечтать  что начну все по-новому!
сон ли это?
Любить тебя и вечно страдать,
рисовать картины тебя любя...
вечно мечтать и вспоминать мотивы
и то что было между нами это капли лиры..
начну рисовать твои плечи, 
руки твои нежные, глаза в которых вся бесконечность
вспомню наши встречи быстротечные,
и твой разговор такой вежливый…
в них вечность твоя! 
буду выкидывать эти кисти в окно,
ломать мольберты, ломать подрамники,
а потом изучать на нем твое волокно
и учиться писать на щечках твои впадинки!
пришло искусство моё.
как Модильяни буду вечно любить твою шею
или как Ренуар рисовать твои волосы,
и тогда станет плевать на твое отношение
и на мои вечные допросы, что мы с тобой ссоримся.
может нас вообще нет?
до боли, до самых безумных вопросов
пробивается скучная проза моего повествования
это как децибелы моего пульса
рифмуются под удары твоего прикасания.

«Это грустная история о художнике, который пытался нарисовать, 
но так и не смог отдать это счастье»