Взглядом тёмных окон смотрит город мокрый,
               Кроны жёлтой охрой шлёпают о стёкла по ночам...
               По ногами лужи.ветер листья кружит...
               Словно сор ненужный, отметаем дружбы сгоряча.

               Заперты все двери. Тем, кому не верю ,
               Счёт давно потерян. Что какими мерить мерками?
               Пятаком разменным? Океаном пенным?
               С грустью откровенной смотрит отраженье в зеркале..

               Вороньё между небом и крышами,
               И вода между крышей и тучею...
               Как аукнется - так и откликнется.
               Ну а нет - это, может, и к лучшему.

               Вырванной страницей, перелётной птицей,
               Былью-небылицей, резвой колесницей мчится прочь...
               Кажется знакомым, за листом сожжённым.
               Мною непрощённый, думает о чём он в эту ночь?
            
               Разлинован ливнем осени ленивой,
               Усыплён мотивом тихой песни дивной городок...
               Кажется : как будто дверь негромко стукнет, 
               И усталый путник робко переступит мой порог...

               Лужи закипели. В грохоте капели 
               Слышно еле-еле : точки ли? Тире ли? Может,SOS?
               Строчкой недопетой об ушедшем лете
               На листочке в клетку ясен стал ответ на мой вопрос...

               Понимаю с позиции взрослости:
               Всё когда-то и кем-то прощается.
               И, куда бы мы их не забросили,
               Бумеранги всегда возвращаются..
 
               Эх, рвануться бы в утро туманное,
               Разродиться бы этаким "опусом"...
               Мы себя можем долго обманывать.
               Осень - всё принимает по описи.

               Дождевые капли падают на шляпы.
               Тучи, как котята, стряхивая лапы, брызгают..
               Дворик полусонный,дворник в балахоне.
               И глядит ворона в небо. Обречённо-низкое.