А лист сухой – как дымный порох –
Лишь только спичку поднеси,
И жаркой топкой вспыхнет ворох,
И отразится этот всполох
Аж где-то там, на небеси…
Деревья в парке пахнут мёдом
И терпкой горечью утрат.
А под печальным небосводом
Кружат прощальным хороводом
Две стаи птичьи, и кричат,
Кричат, зовут меня сорваться
С креста, на коем я распят…
Зовут крылатые собратья,
Встать на крыло. Но плен распятья
Сильней их зова во сто крат!
А крест – семья, дела, квартира,
Где нет тепла который год…
Осенний сплин царит над миром.
И липнут листья старым сыром
К подошвам. 
Вот, так бутерброд…