даже стихотворения из меня в последнее время льются
не вдохновеньем, а рвотой,
я лежу в этой луже и боюсь захлебнуться
чей-то голос рядом говорит: "ну что ты
еще рано, девочка, чего ж ты так заморочилась, озадачилась"
а меня этими рифмами скользкими выворачивает
и распластывает на полу, как в ломке,
и я вою раненым волком
еле сдерживаюсь, чтоб не уйти в глухой запой,
но пока держусь, борюсь
"с кем?" - он спрашивает,
с самой собой...
я порой умоляю его заткнуться,
перестать меня изнутри обгладывать, вытягивать из меня этот бред,
дать мне ниточку, ухватиться, перевернуться,
подойти к окну, увидеть свет, а в ответ:
"нет,
подруга, не все еще ты написала и рассказала,
и из твоего окна видны огни вокзала
и поезда шумят на которых ты уезжала,
хочешь счастья? - так путь до него неблизкий
так что глотай свою теплую водку. запивай ее виски,
тебя еще долго будет трясти
будешь валяться в своей автономной коме,
сухими губами повторяя номер,
и поверь никто от этого еще не помер,
и поэтому не перечь"
а я слушаю его, знаю, любая игра стоит свеч
только мне и играть то не на что и нечем,
эти выводы детские, жесткие:
Жизнь не так проста, рви с нее сто несчастий, как с куста,
и любовь свою чертову зажимай в горсти,
только пальцами не хрусти...
Господи, если ты умеешь считать до ста
досчитай, умоляю и пожалуйста отпусти.....