Он не был ни писателем ни поэтом кстати
Но вечерами чёркал письма для Кати
В своей мятой тетради не отвечая на вопросы
Матери без сна лишённой смысла
Пачкая слезами лист свой брался за чистый
Он ей писал о самом нежном и так искренне
Он звал её по имени такому ему близкому
И для него как искры жгла одна лишь мысль
А если не прочтёт и не дрогнут ресницы
А если не дойдёт ведь с этим он не сможет смериться
Боится смеха её вида надменного он узник плена
Её пленник её вселенной строгим потоком ложились
Рисуя этот образ рукой как кистью водил вверх вниз
Все слова для неё готов отдать весь мир
Указав там где адрес письмо для Катрин

Письмо о ней но в никуда
Вещий сон или просто мечта
Письмо о ней но в никуда
Вещий сон это его тайна

В полутёмной комнате лишь он и тени вспоминал
Как обнимал её руками теми и вспоминал что лишь
Во снах мечта лишь прах не выносил тишины
Не терпел страх рвал слова писал новые следам
Запутался бы в волосах каштановых ветрам
Читал бы осторожно с дрожью в голосе
Зная что реальность с мечтами его врозь
Был бы шанс увидеть взять бы и
Не отпустил бы не за что руки Кати
И эти губы что прикасаются к ниму во сне
Дарять чувства чтобы рисовать в новом письме
Без стыда ревел, без сил пальцы немели всё писал о ней
Писал неделями не поднимая глаз молча уже не пряча
Ждал ответа ждал тебя Катя

Письмо о ней но в никуда
Вещий сон или просто мечта
Письмо о ней но в никуда
Вещий сон это его тайна